Formidable, c'est le début des grandes vacances d'été. Quelle liberté! Tu parles, Charles, et les foins ? Autrement dit et pour d'autres régions, les fenaisons. Ces fameux foins qui duraient... combien... six semaines. Soit la durée de tes vacances. Te restaient juste ces périodes de bargagne où il était impossible d'aller aux champs, trop mouilléa. Fallait attendre. C'était le bonheur. Mais le beau finissait toujours par arriver. Et puis après tant mieux, on allait quand même pas faire les foins jusqu'à l'automne. On pouvait aussi espérer deux jours de vacances sur la fin, le dernier samedi-dimanche.
N'empêche, avec les foins, on a appris à connaître sur le bout des doigts toute notre campagne. On savait les propriétaires de chacune des innombrables parcelles. Car la réunion parcellaire n'avait pas encore passé par là et les paysans avaient des bouts de champs sur toute cette immense surface agricole. Idem pour le domaine du grand-père. On allait de l'Epine aux Vyffourches, sans oublier ni les Grayets ni les Grands Billards, là où se trouvait la Petite-Grand-Côte. Des noms que l'on connaissait tous de les entendre pronconcer tellement de fois, et d'aller se cuire la couenne en tous ces endroits.
On avait fini par les aimer, ces champs. Ce territoire, en somme, il nous appartiendrait. On en savait les pentes les plus raides, les bosquets, les combes, les plats. Aucun vallonnement ne nous était étranger. On avait sué. On avait pris les quatre heures. On avait enchironné. On était rentré heureux à la maison en fin de journée, avec toute une soriée quand même devant nous après s'être lavé, car à force de transpiration on était crasseux, pour se détendre. En principe lire. Et que lire, si ce n'est des Tintin. Une fois encore. Une fois de plus.
↓ (PDF) Les vacances arrivent - commencent les foins